"¿Dónde se han escondido los colores en este día negro y blanco?
La fronda, negra; el agua, gris; el cielo y la tierra de un blanquinegro pálido; y la ciudad doliente una vieja aguafuerte de romántico.
El que camina, negro; negro el medroso pájaro que atraviesa el jardín como una flecha...
Hasta el silencio es duro y despintado.
La tarde cae. El cielo no tiene ni un dulzor. En el ocaso, un vago amarillor casi esplendente, que casi no lo es. Lejos, el campo de hierro seco.
Y entra la noche, como un entierro; enlutado y frío todo, sin estrellas, blanca y negra, como el día negro y blanco" (J.R. Jiménez, Estampa de invierno)
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